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帐内，一盏黄豆大的灯火在风里摇晃，勉强照亮围坐的七个男人，以及他们手中裂了口的粗瓷酒碗。 空气黏糊糊。 那是一种混杂了汗臭、发霉皮革与劣质烧刀子酒气，在炭盆烘烤下发酵出的浑浊味道。 地上铺的杂草被踩乱，每当人挪动脚跟，都会发出一阵细碎的摩擦声。 这七人皆是跟随马关洪多年的士兵，曾一同参与过陈国南部边防的保卫战，感情不菲。 角落里，张琦已经半醉。 他那双布满老茧、由于常年握刀而指节粗大的手扣住酒碗边缘，剩下的小半碗酒不曾饮下，目光直勾勾穿过那道帘子缝，盯着外面漆黑如墨的旷野。 “看啥，魂儿丢了？” 马关洪把一块被火烤得流油的咸肉扔嘴里。 “没看啥，在想家里的那几亩地。”...